Es el pesar de pasar a ser pasa, evitando la metamorfosis en vino. *
Me gustaría en verdad lo disfrutaría, escupirle la palabra y
volverme etéreo, con todo lo que implica dejar lo terrenal. Volar con las hojas,
y caer en vaivén con ellas, suave, muy suave, que no se sienta la caída.
Ser verde, tan verde que me confundan con ellas mismas, que se vea como
una prolongación de su mismo verdor. Sentir la delicada brisa entre mis poros,
perforando los labios hasta besarlos.
Caer en la tierra para renacer árbol y lamer el viento que me soplara en la cara. Con las raíces empapadas en tierra y el tronco creciendo en espasmos de estaciones frías.
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